Donde el incienso y los corazones arden

Elías se arrodilla cada noche frente al espejo de su alma. No busca imágenes que lo distraigan, solo su reflejo puede juzgarlo. Ahí examina sus pecados. Ahí lamenta sus debilidades. Ahí ama sin control. Ha aprendido a orar con el alma atormentada, con el corazón ardiendo y el espíritu batallando. Sabe que no hay perdón posible para quien ha sentido otro cuerpo, como la epifanía de su destino.

Vive en un pueblo donde el aire huele a rituales y suspicacias. Donde los rezos retumban con más fuerza que las voces de la gente. Donde el anhelo se castiga con abstinencias y la pasión es sospechosa. Su familia le enseñó que el cuerpo es trampa, que la devoción debe ir de la mano con el remordimiento. Pero Elías jamás sintió a Dios tan cerca como aquel día en que Daniel le rozó la mejilla con sus labios, con la ternura de quien no pide permiso para amar. Desde entonces, su fe se volvió campo de lucha: un evangelio carnal donde los sacrificios no podían mitigar el calor de su corazón.

Se encontraron en la torre de la iglesia, bajo la mirada impávida de una estatua de yeso. Se entregaron al beso como quien comete un pecado sublime, como quien ofrece su alma por un instante de verdad. Elías descubría en ese roce lo que los sermones nunca le enseñaron: que hay oraciones que se elevan desde la piel, que el amor no siempre requiere inmolaciones. Pero luego, al regresar a su hogar, sentía la cruz clavada en su pecho como una soga. Entonces oraba con mayor ímpetu. Arrancaba los pensamientos como malas hierbas de su mente. Se prometía pureza. Se prometía olvido.

El domingo, el sermón del padre Clemente sobre Sodoma cayó como una lluvia de piedras sobre Elías. «El deseo pervierte. El amor entre iguales es rebelión contra Dios», dijo. Elías escuchó en silencio, pero sus manos temblaban no de culpa sino de ira. Miró a los santos retratados en los vitrales, preguntándose por qué su amor no era digno.

Daniel buscó a Elías después de la misa. Al rozarle el brazo, susurró: «Nos miran». Pero Daniel solo lo miró con fe ciega en que el amor no necesita permiso.

Esa noche, Elías se miró en el espejo. Pero esta vez no se condenó, sino que celebró cada parte de sí. «Esto también es sagrado», murmuró. Algo cambió en él, su oración pasó de súplica a afirmación.

La expulsión de Daniel del seminario no quebró a Elías, sino que lo impulsó a alzar la voz. Gritó su nombre en la plaza frente a la iglesia hasta que la gente salió y el cura intentó callarlo en vano. «He amado», dijo. «He sentido a Dios en otro hombre. Ningún templo es más puro que eso». A pesar de los gritos, solo sintió certeza: que el amor, aunque duela y condenen, es la única liturgia digna de vivirse.

El verdadero anuncio de seguridad que nunca oirás antes de despegar

Buenas tardes. Habla el comandante desde la cabina. Sí, ese que va a llevar este tubo de metal de 283 toneladas a 12.000 metros de altura a 900 kilómetros por hora.

Hoy no funciona el sistema de entretenimiento, así que no habrá vídeo corporativo de seguridad con música de fondo ni modelos sonriendo mientras te enseñan cómo abrocharte un cinturón. Mala suerte para el departamento de marketing. Buena suerte para ti, porque en vez de eso vas a escuchar la versión real. La que deberías haber oído desde el primer vuelo que al que te subiste. Sin tonterías. Sin anestesia.

Vamos por partes.

Lo primero: si algo sale mal —y es raro, pero no imposible—, tus probabilidades de sobrevivir no son tan malas como crees. En un aterrizaje de emergencia normal, el 95 % de los pasajeros salen por su propio pie. Si hablamos de una piña seria, de esas con fuego, humo, gritos y nervios destrozados, aún así el 55 % sobrevive. Así que si esto se va al carajo, no te bloquees. Presta atención. Tienes que pensar rápido y actuar mejor.

El 80 % de los accidentes ocurren en los primeros tres minutos y los últimos ocho del vuelo. Es decir: justo ahora que estamos por despegar y luego, cuando estemos bajando. Así que esos no son los momentos para quitarte los zapatos, sacar el portátil o empezar a dormir como si fueras de granito o de mármol. Ojos abiertos. Sentido común activado.

¿Los asientos más seguros del avión? No son los tuyos. Son los nuestros, los de la tripulación, que están de espaldas al sentido de vuelo. No es casualidad, es física básica. Los siguientes mejores están sobre las alas, cerca de las salidas de emergencia. Si no estás en uno de esos, te ha tocado el sitio malo, pero aún puedes hacer algo útil: mira ahora mismo dónde está la salida más cercana. Y no me refiero a «allí, donde parpadea la lucecita», me refiero a contar cuántas filas tienes entre tú y la puerta. Porque si esto se llena de humo o queda boca abajo, o ambas cosas, vas a tener que llegar a esa salida sin ver nada, tanteando asientos y respirando como si tuvieras una bolsa en la cabeza.

¿Ves el cinturón? Sabes usarlo, claro. Todos creen que saben. Pero cuando entras en modo pánico, la mitad intenta abrirlo como si fuera el del coche. Spoiler: no funciona. No tiene botón. Tienes que levantar una palanca. Hazlo ahora. Familiarízate con ese gesto, porque en un momento de mierda, ese detalle puede marcar la diferencia entre salir o no.

Otra cosa: si se produce una evacuación en tierra, tenemos 90 segundos para sacaros a todos antes de que esto se convierta en una parrilla humana. Y en esos 90 segundos, si tú decides que necesitas tu mochila, tu ordenador o tus auriculares de 300 euros... estarás retrasando a todos los que vienen detrás. Déjalo todo. Tus cosas no valen tu vida, ni la de los demás. Y si me encuentro con tu maleta bloqueando mi salida, no esperes una sonrisa. Yo también quiero salir de aquí.

¿Los chalecos salvavidas? Están ahí, sí. Debajo del asiento. ¿Te van a salvar la vida? Probablemente no. En el accidente del Hudson en 2009 nadie los necesitó. En el del Caribe en los 70 sí ayudaron, vale. Pero en Etiopía, en el 96, muchos se los pusieron antes de tiempo, flotaron dentro del avión y no pudieron salir. A ver si lo pillas: si los cambiamos por chocolatinas, el resultado sería parecido. Así que no los toques salvo que estés flotando en agua salada y aún respiras.

¿Más? Sí, las máscaras de oxígeno. Si perdemos presión en la cabina no vas a poder respirar. Por eso van a caer unas mascarillas del techo. Ponte la tuya antes de jugar al salvador con quien tengas al lado. ¿Qué haré yo en ese momento? Bajar el morro del avión y meterlo en picado. Vas a sentir una caída como de montaña rusa, pero es normal. Lo he practicado más veces de las que tú has echado gasolina. Eso sí, antes de hablar contigo por este micrófono, tengo que avisar al control y a la compañía. Así que, si no digo nada durante 40 segundos, no es que esté tomando café. Estoy trabajando para que no mueras.

Y si no te da tiempo a ponerte la máscara... te vas a desmayar. En un minuto o dos, cuando bajemos a una altitud respirable, volverás en ti. Con suerte sin haber gritado demasiado.

¿Sabes cuál es el mayor riesgo ahora mismo? No, no es el vuelo. Es que cuando abras el compartimento de equipaje, se te caiga encima una botella de whisky del duty-free y le revientes el cráneo al que está sentado debajo. Miles de heridos al año por eso. Turbulencias graves que mandan al hospital: unas 60 en EE. UU.; es más probable que te partas la nariz por culpa de una mochila mal colocada que por un airbag.

Y no te confíes con el carrito de las bebidas. Pesa más de 100 kilos cuando va lleno. Si te pilla mal sentado, te rompe una rodilla. Hay casos. Muchos. Y aún estamos esperando que alguien en la aerolínea se digne a ponerle algo de protección. Igual que esperamos tazas con tapa para que no termines con café hirviendo en la entrepierna. Pero eso no vende, así que nada.

¿Y cómo puede volar todo esto si ni siquiera cierra bien tu bandeja? Buena pregunta. Nos la hacemos también. Pero, estadísticamente hablando, tu riesgo de morir en este vuelo es de 1 entre 11 millones. Más fácil que te caiga un rayo. Más probable es que te mate tu coche. Después del 11-S, un montón de gente dejó de volar por miedo. ¿Resultado? Más muertos en carretera. Casi 1600 personas más solo en EE. UU. por cambiar el avión por el coche. Piensa en eso.

Vamos a despegar en unos minutos. El cinturón seguirá puesto casi todo el trayecto. No porque estemos todo el tiempo en peligro, sino porque los asistentes de vuelo no quieren que vayas paseándote mientras trabajan, ni quieren esquivarte en el pasillo como si fuera una coreografía de TikTok.

Relájate. O no. Pero quédate quieto. Y si algo pasa, recuerda lo que acabas de oír. No lo que te enseñaron con una sonrisa en un vídeo que costó más que tu coche.

Buen vuelo.

Donde no hay gloria

Cuando sonó la sirena, Iván estaba sentado frente a la ventana empañada del barracón. Tenía las botas desatadas y una mancha de tinta en el pulgar. Afuera, la nieve estaba gris junto a las cocinas. Dentro olía a tabaco rancio y a ropa húmeda.

Los oficiales nunca pronunciaban bien su apellido. Al principio los corregía; luego dejó de hacerlo. Le quedaban dos días antes del embarque, o eso decían. «Al frente», repetían, como si no fuera aquel lugar del que los hombres volvían mutilados, cuando volvían.

Iván había leído los panfletos y escuchado los discursos. Hablaban de defender la patria y de limpiarla de traidores. Las palabras las pronunciaban hombres a los que él solo había visto detrás de una tribuna.

—Lo que tienes es miedo —le dijo su padre antes de cerrar la puerta.

Tenía miedo, pero no tanto al disparo o a la trinchera como a regresar igual que los soldados que se quedaban callados durante la cena y se sobresaltaban cuando alguien cerraba una puerta.

Su madre no dijo nada al verlo con el uniforme. Lo abrazó demasiado fuerte y luego le alisó una manga.

—No eres un traidor por no querer ir —le había dicho Clara la noche anterior.

Se habían encontrado en la antigua biblioteca del pueblo. Clara le llevaba dos años y, de vez en cuando, le pasaba libros que no podían encontrarse allí.

—¿Y si solo tengo miedo? —preguntó él.

Clara tardó en responder.

—Puede ser. Pero sería peor fingir que quieres ir.

Su hermano había muerto en la primera ofensiva. La caja llegó cerrada. En el documento adjunto habían escrito mal su nombre. Desde entonces, Clara evitaba hablar de la guerra.

En el cuartel desconfiaban de Iván. Se burlaban de sus preguntas y de la costumbre que tenía de apartarse cuando los demás empezaban a gritar. Uno de los que más lo provocaban se había orinado encima al ver pasar un convoy cargado de ataúdes. Nadie volvió a mencionarlo.

La víspera de la marcha, Iván salió del barracón antes de que encendieran las luces. En el bosque no se detuvo hasta dejar de oír a los centinelas. Se sentó detrás de un tronco caído y escribió una nota sobre una piedra. Tuvo que empezar dos veces porque le temblaban las manos.

«No puedo ir. No quiero matar a nadie ni morir por una causa en la que no creo. Puede que sea miedo».

Al regresar, se quitó el uniforme y trató de doblarlo. Una de las mangas quedó torcida. Dejó la nota encima y salió por la puerta trasera.

No sabía cuánto tardarían en registrar el bosque. Tampoco sabía qué harían con sus padres. Pensó en volver, pero siguió andando.

Cuando alcanzó el camino, la sirena sonó otra vez. Iván apretó el paso.

Bajo el paraguas de tu voz

A esa hora, los charcos se repetían con una insistencia casi cruel, y los neones gastados de un bar de copas apenas alumbraban la sombra oblicua de un puente que servía de techo a un cartón extendido. El viento no soplaba: empujaba. Y él caminaba desde hacía horas con la cabeza agachada, el cuello del abrigo subido y los zapatos empapados.

No tenía claro por qué acudía a verla. Habían pasado semanas, quizá meses, desde la última vez que compartieron algo más que silencio. Y, sin embargo, en aquella noche sucia y hostil, la idea de verla se impuso como un instinto. Como un animal herido que vuelve al arbusto donde se refugió de pequeño.

En la esquina de Bravo Murillo con Raimundo Fernández Villaverde, la lluvia caía con más rabia. La acera estaba salpicada de colillas mojadas, restos de papel grasiento y un coche con las ventanillas empañadas, donde una pareja discutía sin moverse de sus asientos. Cruzó sin mirar. No había nadie que quisiera atropellarle.

Marina vivía en un piso interior, sin ascensor. La puerta de su edificio se abría mal: había que empujar con la rodilla y un poco con el alma. Él subió los escalones contándolos, como cuando era pequeño y su madre le decía que el miedo se vencía haciendo las cosas con precisión.

Ella abrió sin preguntar quién era.

—Pensé que estabas muerto o que te habías ido para siempre —dijo, sin rencor ni alegría.

No se miraron. Él entró, empapado, con un olor metálico que se mezclaba con el aroma a tabaco. Arrojó el abrigo sobre una silla sin fijarse. El cuarto estaba casi a oscuras, iluminado únicamente por una lámpara junto al sofá, donde se amontonaban libros y revistas viejas. En la mesa baja había una taza medio vacía y un cenicero con colillas recientes. La radio sonaba en voz baja con un locutor que hablaba de política.

—No sabía a dónde ir —dijo él en tono de disculpa, apoyándose en la librería.

Marina no contestó de inmediato. Fue hasta la cocina y regresó con un vaso de hierbas mallorquinas que dejó frente a él. Después tomó asiento, arropándose con una bata azul descolorida.

—Esta no es una posada —comentó al cabo de unos momentos—. No puedo ofrecer alojamiento. Ni siquiera para mí misma.

—Lo entiendo —respondió él con una media sonrisa cansada—. Pero no tengo otro lugar adonde ir.

El silencio se instaló entre ellos, espeso y cálido. Afuera, la lluvia golpeaba el cristal sin ritmo alguno.

Ella encendió un pitillo y le ofreció otro. Fumaron sin hablar. Él pensó en la oficina, en la cara vacía de su jefe, en los cafés tibios y en los compañeros que hablaban de fútbol para no hablar de sus propias vidas. Pensó también en las noches de insomnio. En la radio como único consuelo. En los pasos resonando por los pasillos vacíos de su edificio.

Ella se acercó a la ventana y la abrió un poco. Entró aire húmedo y fresco. Luego se volvió hacia él.

—No te quedes si mañana vas a desaparecer de nuevo sin avisar.

Él no respondió enseguida.

Se acercó y apoyó la cabeza en su hombro.

Marina no dijo nada. Se limitó a posar una mano sobre su espalda.

La lluvia seguía golpeando los cristales. La radio continuaba murmurando noticias que ninguno de los dos escuchaba.